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Note da ladri, propio, note fonda,
piova, falive, vento furibondo,
né soldà né putane va de ronda
e ognun se sente solo in mezo al mondo.
Anca ‘l dotor condoto,
porocan,
che impirà soto ‘l brazo le so arte
ghe toca anàr chilometri lontan
par assistere ‘na femena de parte.
La strada la passea pal
cimitero,
propio inanzi al porton, porca la vaca;
requien eterna, ‘l pensa col pissiero
e a spessegar coi piè subito ‘l taca.
Ma lo incioda ‘na voze che
ghe fa:
‘na parola, parmételo, dotore?
Da trenta zorni ormai mi son crepà
ma la me Mutua ancora la me core.
El s’à sento morire! e ‘l ga tentà
de scapar, ma i stivai xe restà fermi.
Dotore, par piazer, la voze fa:
me farìsselo on rèspeÇe pai vermi ?
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